Manzano...maldito cobarde

“Va a jugar, aunque sea infiltrado”. Los atléticos lo tenían claro. Falcao iba a disputar el derbi. Su estrella no podía faltar a la cita ante el Real Madrid, seguramente la más importante de la temporada. Estaba claro. El colombiano sería titular como sea. Y efectivamente, eso pensaba todo el mundo. Excepto Manzano, que parece no saber que le quedan dos telediarios en el banquillo del Calderón. El jienense cree que hay vida más allá del Bernabéu. Y se equivoca. Si los suyos salen goleados de Chamartín, está muerto, sentenciado o utilizando el termino más técnico, destituido.

Antes, ya ha dado a entender muchas cosas con la no convocatoria de Radamel Falcao. Está claro, es posible que el delantero no esté para jugar. Pero no llevarlo es un gesto de cobardía por su parte. No tira el partido, evidentemente, pero llega como aquel que antes de darse un chapuzón mete un dedo en la piscina por miedo a encontrar el agua demasiado fría. El planteamiento del entrenador antes de salir al césped es de partida cobarde. Con Falcao, aunque sea en el banquillo, el Atlético da miedo. Sin él, no son nadie.

Pero claro, ¿Es una buena decisión llevarlo para nada? Simplemente por el hecho de atemorizar. Las consecuencias pueden ser terribles. Imagínense que el partido llega 1-1 al minuto 80 y tienes a tu estrella sentada. Los periodistas se te van a tirar. Preguntarán aquello de ¿Por qué no ha entrado en la segunda parte? ¿Pero si no estaba para jugar por qué lo convocas? Pensar en lo que va a pasar tras el partido y actuar en consecuencia es otro gesto de cobardía más.

Manzano tiene en cuenta todas estas cosas, y al tenerlas se vuelve vulnerable. Es difícil siendo así meter en vereda a un equipo. Convencerlo de sus posibilidades contra un Madrid inmenso. Muchos son los que creen que a pesar de todo el de Jaén tiene la fórmula. Ha vencido cuatro veces en la casa blanca. De acuerdo, pero ¿Cuál es su balance? 9-4. Efectivamente, el balance es negativo. Perdió con el Rayo, Sevilla y el propio Atlético de Madrid. Y tan solo ganó con Valladolid y Mallorca. Eso sí, en dos de sus victorias contaba con un Eto´o que jamás hubiera aceptado estar fuera de la lista. Un tipo con agallas, seguramente, lo que le falta a Manzano....maldito cobarde.

Cara a cara derbi Atlético de Madrid Vs Real Madrid

Podéis seguir toda la actualidad del derbi en www.corazonblanco.com  y www.colchonero.com

Jaime Aznar analiza el derbi (día 3)

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Alberto Gaitán analiza el derbi (día 3)

El resto de vídeos y la actualidad del Real Madrid al completo en www.corazonblanco.com

Alberto Gaitán analiza el derbi (día 2)

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Jaime Aznar analiza el derbi (día 2)

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Discurso de Steve Jobs en Stanford

El día que todos fuimos campeones

Arribar el sentimiento de una nación separada endémicamente nunca fue fácil. Una nación nacida entre la divergencia y el idealismo de Don Quijote, y la bonanza de Sancho Panza como puntos positivos. Pero también anclada en la avaricia, la hipocresía y la codicia de aquel ciego que se sirve del fiel lazarillo para alimentar su ego.

Una nación deshilachada históricamente por tres banderas. Dos democráticas y una dictatorial. Deshilachada por dos regímenes que antaño se pelearon por el yugo de las ideas, los dialectos y las difusas opiniones sobre un ente filosófico ¿qué es España?

Quizá esa sea la postal de nuestro país, una postal diversa y variopinta destinada a vivir disgregada en todos los ámbitos excepto en el deportivo, que aquel día representó en su plenitud el fútbol. Aquel día no hubo ni avaricia ni hipocresía ni codicia. Aquel día no hubo ni picaresca ni engaño. Aquel día no hubo ni ciegos ni lazarillos ni banderas. Aquel día sólo hubo idealismo, sueños, locura, honestidad y trabajo. Aquel día sólo hubo Quijotes y Sanchos. Aquel día fue el día en que todos fuimos campeones.

Y fuimos campeones en alianza con la obra de Cervantes, en simbiosis con la Mancha y en gratitud con un nombre nacido en esas tierras de caballeros y dulcineas, Andrés Iniesta. Un chico nacido en timidez y resuelto en maneras, que apenas terminó el partido rememoró a los demás antes de fijarse en si mismo: “Después de mi gol pensé en mi familia y en toda la gente que quiero. Esta victoria es fruto del enorme trabajo”, para después recrearse conceptualmente en el objetivo de todo ser humano: “Sentirse feliz como persona es superior a cualquier triunfo”, acuñó a su repertorio el de Fuentealbilla.

Sin saberlo, hizo que un país levantara los brazos al mismo tiempo, que gritara gol al unísono, que esperara durante unos segundos que una pelotita diera en las mallas, que se convirtiera en el tanto más hermoso de nuestra historia. Retó a los molinos del destino y mantuvo en suspensión a cientos de almas. Hizo eternos los segundos y los templó cuando la pelota botó e imantó contra su pie. Salió disparada, dio en la red y mandó al carajo los problemas de todo un pueblo.

Decía Calderón que “vivir sólo es soñar...que toda la vida es sueño, y que los sueños, sueños son”, y no le falta razón. Vivimos inmersos en ellos, convivimos a su vera noche y día, y de vez en cuando nos despertamos, nos quitamos las legañas, abrimos los ojos y nos damos cuenta de que aquello que nos hacia dormir plácidamente se ha cumplido. Estamos vivos, ya lo decía Fito en Al cantar. "Merece la pena desterrar los malos momentos, convertir en virtud defectos. Merece la pena buscar los sueños en el mapa de los sentimientos y darnos cuenta de que en definitiva, no estaban tan lejos". Los sueños se pueden cumplir. Ese 11 de Julio es una buena muestra de ello, ese día en que todos fuimos campeones.  

Adiós a Domingo Díaz de Mera, adiós al BM Ciudad Real

“Vini, vidi, vici”...Es decir, “llegué, vi y vencí”, y ahora que ya no me dais lo que pido (pobrecito), me voy y os dejo sin equipo. ¡Hale!, pues eso ha debido pensar Domingo Díaz de Mera, insigne presidente del hasta ahora Balonmano Ciudad Real. Un empresario tipo en España. Amigo de Barreda y beneficiario de las subvenciones de la Junta. Chupoptero de pro mientras le llegaron las ayudas, imputado por la fiscalía anticorrupción y principal cabeza visible de los empresarios que llevaron a la ruina a CCM con su inversión en el Aeropuerto de la provincia.

¡Un crack! Y un asesor de la mentira, me remito a lo que dijo hace un tiempo: “Quiero que la gente de aquí considere a nuestro club como patrimonio de Ciudad Real y de todos los que vivimos en ella; y en ningún momento me gustaría que por el hecho de poner dinero para mantenerlo, se considere que el club es de mi propiedad”. Lo dicho ¡Un grande!, que ahora ha decidido que se lleva el equipo a Madrid bajo el paraguas de Cerezo y cía..¡Otros grandes gestores!

Los problemas principales por los que el Sr. Domingo ha decidido ésto los enumero a continuación:

1. Ya no le patrocina Renovalia: una empresa que está ubicada en Puertollano y que ha decidido que las cosas no están como para destinar más recursos al equipo de Balonmano. Y a colación de esto, como diría Trillo...¡Manda huevos que diera dinero al Ciudad Real y no a otro club de la ciudad minera!
2. Las ayudas: hasta ahora la Junta de Comunidades daba subvenciones a las entidades deportivas de la región en función de su categoría. Pero con la entrada de Cospedal y la nueva política de recortes impuesta por su gabinete, parece que muchas de ellas se van a reducir o van a desaparecer. Aunque todavía está por ver.
3. Los de Ciudad Real son pardos: tienen al mejor club de Balonmnano de Europa y no van a verlo. Los abonados se han ido reduciendo año a año, y tan solo llenaban el Quijote Arena cuando jugaban contra el Barça o alguna fase final. Y llamo la atención a Puertollano en este aspecto porque este año el fútbol sala va a jugar en División de Honor. Valoremos lo que tenemos y conservémoslo.

Al parecer, la sociedad creada por el presidente del club, lleva por nombre BM Neptuno, en referencia clara al Atlético de Madrid. A pesar de ello, parece que los colchoneros no van a poner dinero, sino que simplemente dejarían que los jugadores lucieran la elástica rojiblanca.

Un cambio, que evidentemente no ha sentado bien a la afición y que ha dejado sin palabras a los dirigentes políticos. Tanto es así, que la alcaldesa de Ciudad Real todavía no se ha pronunciado sobre el asunto (que me conste), máxime cuando el equipo de balonmano es el único patrimonio de la ciudad. ¿Deberían hacer más ante esta situación? No cabe duda, tanto por parte del Ayuntamiento, como por parte del Gobierno Regional. 

A día de hoy, el club se va con su artífice, al que hay que reconocer su empeño en que el BM Ciudad Real llegara a ser el mejor del mundo. Ahora que lo ha conseguido a base de dinero prestado, se larga a otro sitio donde buscar y poner el cazo. Amén.  

Destino

El cruce de caminos.

El no saberse perdido.

El encontrar una esperanza.

El saberse conocido.

El cruce de las vidas,

misterioso destino,

no sabe donde anda,

no le importa el olvido.

Acata pasos,

permite subyugar alientos,

recoge mandamientos del desatino y los hace divinos.

Añade al tiempo lo extraño y acierta a encontrar el futuro,

en un reguero de terminaciones, nervios y sentidos.

Reencuentro maldito de ciega añoranza,

se hace visible, se encuentra en Olimpo.

No puede creer que aquello suceda,

no puede creer que el pasado vuelva.

No lo puede saber,

por eso no lo encuentra.

Sólo el porvenir conoce en que minuto empieza la cuenta,

sólo la aguja elige el parón,

sólo suena el pájaro en el momento en que el milagro ocurrió.

Un cruce de caminos,

un no saberse perdido,

un encontrar una esperanza,

que finalmente nos trae el olvido.

Nos recuerda el pasado,

nos amaña el futuro,

nos da su bendición,

gracias a la casualidad del destino.  

Relato para el Día del Español

El niño por fin podía levantarse tarde. Había terminado el curso con todo aprobado y ahora le tocaba disfrutar de horas y horas de pelota en la plaza. Hoy, era la primera mañana después de despedirse de Juan, Laura, Rocío, Miguel y José. Sus mejores amigos. Y sin embargo, no le embargaba la pena. Eran las 10 de la mañana y podía disfrutar del placer de ver los Pokemón. ¡Dichoso verano! Cuántas alegrías traía bajo el prisma de las vacaciones.

Llegó al salón y vio a su padre enfrascado en la lectura del periódico ¡Qué aburrido!, pensó el niño. Y se dirigió a encender la tele, mientras su madre le preparaba el Cola-Cao en una taza robótica que contaba con innumerables pajitas y molinillos dispuestos a asesinar los grumitos.

Pero hoy no había Pokemón. La televisión pública había decidido que era más importante hablar del día del Español ¡No puede ser!, refunfuño para sus adentros. Y en un arrebato de confianza ilimitada por encontrar a Ash, Pikachu y compañía, siguió cambiando de canal hasta confirmar sus sospechas. No había dibujos animados. Maldito Español. ¿Qué podía hacer ahora? Quizá jugar a la consola ¡Qué buena idea! ¿Por qué no se le habría ocurrido antes?

Volvió a su habitación y allí estaba su hermana, con el mando entre las manos jugando a los dichosos Sims. Juego despreciable ¡De mariquitas!, como decía su amigo Luis. Sin embargo, intentó lo imposible, quitarle el poder del joystick con amabilidad.

“Luisa, ¿Te importaría dejarme jugar un rato?”. “No”, contestó su querida y bella, pero despreciable y poco afable familiar. “Venga, déjame”, le volvió a insistir a la vez que tiraba del mando. Y cuando lo tenía casi en su poder, su madre se encargo de repartir justicia. “Deja a tu hermana”, sugirió a modo de amenaza.

Lo tenía claro, nada podía salir peor el primer día de vacaciones. El gobierno se había encargado de censurar los Pokemón y el niño ya pensaba en acampar en Sol como medida de protesta, su madre le había quitado la potestad de la consola y su padre seguía absorbido ante la atenta mirada de Rajoy y Zapatero.

Entonces, mientras deambulaba por la casa perpetrando futuros chantajes y rencillas con respecto a toda su familia, se encontró delante de la estantería de su padre. Allí había libros, pensó. Muchos libros, volvió a pensar. E inmediatamente después pensó definitivamente. Si alguien se ha leído todo esto, igual es divertido. “Pues vamos a probar”, se dijo a sí mismo. Cogió la silla, subió hasta el estante más alto y extrajo un pequeño relato de lo más profundo de la balda. Su nombre, Un pie que hablaba inglés...Quizá el mejor título para proclamar su odio hacia el Español. Ese idioma que le había robado su primer día después de terminar el colegio. Ese idioma que tras concederle su primera lectura lo abstrajo hasta el final de su existencia. Tanto es así, que actualmente, sigue estrenando libro cada 18 de Junio como símbolo del comienzo de sus vacaciones.

Feliz día del Español aunque con un día de retraso y feliz verano a todos.

Una noche, varios recuerdos

Hace fresquito en la bella noche de Madrid...Es viernes y la ciudad sigue viva a pesar de que el reloj ya agotó las horas de sol. Mientras tanto, a contracorriente, y mirando como el Palacio Real luce a sus espaldas, Juan vuelve a su casa embriagado por la nostalgia de otro tiempo. Hoy no se atreve a ser feliz. No puede y no le sale de dentro. Sabe que el mundo es extraño, complejo y difícil. Incluso injusto. Sabe que pasó días peores, y que sus problemas en este preciso instante son insulsos e impropios. Sin embargo, no puede evitarlo, llega a su casa y se echa a llorar.

Siempre pensó que las lágrimas son el desahogo del alma y por qué no vaciarla. Por qué no dejar que el alma descanse por primera vez desde hace algunas semanas cuando la vida le devolvió la ilusión. Una ilusión, como todas, que pasa rápido y se apaga instantáneamente tras alguna decepción. Esa vela nítida y casi imperceptible que se lleva dentro del corazón y nos permite seguir viviendo.

Después de pensar un rato apoyado en su almohada, húmeda a causa de los lamentos. Juan se frotó los ojos y miró por la ventana, pero no había nadie. Sólo soledad. Únicamente el murmullo del silencio. Un acorde de locura sin sonido. Alguna farola ciega esperando una nueva pupila que le permita alumbrar el destello de la felicidad. Bendita palabra, como decía Ana María Matute ¿Por qué tenemos tanto miedo a esas nueve letras y tres sílabas?, ¿Por qué tenemos tanto miedo a la felicidad?

Entonces consultó el reloj, que marcaba las 2:00 de la madrugada. Se miró al espejo e intentó sonreír. Pero no pudo acabar con la tristeza. Esta semana le había ganado la batalla a la alegría. Se dio la vuelta, regresó a su habitación y encendió el reproductor de música antes de irse a dormir. Y como no podía ser de otra forma rememoró el título del último disco de Ismael Serrano, Acuérdate de vivir. 

Quizá ese sea el secreto, quizá la mayoría de las ocasiones no nos acordamos de eso, de vivir. Quizá era el momento para irse a la cama, quizá mañana el sol alumbre un nuevo porvenir y mate a la melancolía. Quizá merezca la pena pensar en aquellas personas que ríen eternamente intentando hacer feliz al otro a pesar de sus problemas. Quizá ésta sea la historia de una noche con el cielo fundido y el sentimiento apagado, pero es mi historia, la tuya y la de Juan. Es la historia de todos aquellos que después de ponerse el sol no podemos evitar echar unas lágrimas ante la soledad, mientras recordamos el pasado e intentamos despertar una llama en el futuro.

Buenas noches, 

Historia de una vida en la calle

El ruido incesante de las gotas cayendo sobre las aceras de Madrid.

El huir de los pájaros hacia un lugar donde encontrar cobijo.

La superficie pidiendo ayuda ante el agua acumulada.

El sinvivir de los vagabundos acurrucados únicamente por la soledad.

El cielo gritando entre truenos y la tristeza albergando a algún alma errante antes de dormir.

No fue sino un paisaje acústico en mitad de la media noche. El reloj marcaba las 12 cuando Juan intentaba recoger algún cartón sin lluvia. Estaba solo, como cada anochecer de cada invierno en cualquier acera. Y aun así, no quiso perder la sonrisa. Era consciente de que la vida a veces cambia el sino de sus interpretes. Y aquel día, quizá, el destino le había demostrado que en mitad de la tormenta aún siguen existiendo algunos rayos de sol.

Al levantarse, miró su cuerpo mojado y coincidió con su alma en encontrar algunos tiritones propiciados por la fiebre. Nunca tomó medicamentos, al menos, nunca desde que empezó a dormir en la calle. En sus 15 años a la intemperie se ha puesto malo reiteradas veces, aunque también piensa que vive malo constantemente. Siempre quiso ir al médico para preguntarle cuánto tiempo le queda por refugiarse en las entrañas del mundo, pero siempre ha pensado que es más útil hablar con Dios para pedirle un día más. Muchos de sus apáticos compañeros le piden al Diablo que se los lleve a la hoguera. Él no, él quiere seguir pasando frío, esperando alguna señal divina, esperando un cambio.

Después de luchar contra la inmovilidad de su cuerpo, Juan se levantó y se dirigió al túnel de las cuatro manzanas acompañado por una estampa de la virgen de los desamparados y el viejo reloj de su abuelo. Cuando llegó tan solo encontró a Domingo, un viejo amigo, que se quedó en la calle muy jovencito tras trapichear con las drogas y el alcohol. Es la historia típica del hombre que vive en la calle, pero la más común al fin y al cabo. También la pérdida de familia, amigos y trabajo suele ser recurrente en estos casos, pero la realidad es que nadie recuerda su historia cuando lleva más de una década absorbido por el gris de la gran ciudad.

Cuando llegó al pasadizo del túnel donde se acurruca para esquivar la lluvia, apenas si lo habían abierto. Señal de ello era la ausencia de la guardia urbana, preparada en todo momento para agredirles ante cualquier contacto con el común de los mortales. Nadie había movido sus cajas, ordenadas de mayor a menor, tan solo maltrechas por el orín de algún perro. Desde allí, saludó a Domingo levantando con cuidado su brazo izquierdo y se sentó antes de adentrarse en el inframundo de su propia nada otra jornada más.

Al poco tiempo, cuando el reloj debía marcar las 8 de la mañana, empezó a pasar delante de sus ojos el bullicio egoísta del pueblo trabajador. Todos con prisas, exentos de caridad y educación. Eternamente agobiados por el paso de las horas. Otrora preocupados ante el devenir del no ser iguales al resto.

Y así pasaba la mañana, mirando a sujetos con traje y dinero casados con la infelicidad. A veces, también transitaban parejas unidas por el delirio de la coincidencia, y entonces es cuando deseaba que alguna de ellas le dedicara una sonrisa. Tan solo, para volver a sentirse parte de la humanidad y evocar recuerdos olvidados.

Sin embargo, aquella mañana le tocó observar la fractura del amor delante de su mirada. La chica de pelo rubio y ojos verdes se había dado la vuelta en mitad del camino bramando a la indignación...¡No quiero volver a verte!...le había gritado al chico que la acompañaba, que se echó a llorar en ese mismo momento.

Ella salió a prisas hacia el lado contrario, mientras una especie de móvil caía de su bolsillo. Juan se fue a recogerlo y la llamó con insistencia. Pero no logró alcanzarla. Inmediatamente después se acercó al que parecía ser su novio, sin embargo, éste, movido por la impotencia y el desdén empujó a Juan tirándolo al suelo.

Se quedó solo de nuevo tras el incidente, besando el acerado prácticamente, herido ante lo acontecido. Tras ello, no pudo mas que levantarse y volver junto a sus cartones. Miró el aparato enrollado en unos cascos y pensó que aquello sería una especie de reproductor de música ¡Un walkman moderno! Buscó el play, pero sólo encontró una manzanita en su parte trasera. Entonces pulsó el único botón visible y vio cómo se iluminaba la pantalla, cómo cada uno de sus dedos movían objetos en su interior, cómo la fascinación albergaba sus sentidos.

Durante el resto del día vivió ilusionado gracias al aparato. Tocando cada uno de los botones que veía, observando cómo se movían y acompañaban sus gestos. Y en ese proceso llegó al apartado de canciones ¡Ahora sí encontró el play! Se colocó los cascos y entonces se oyó a si mismo. Era él, cantando una versión en acústico de Los Secretos... “...Tanto tiempo caminando y aún no sé donde voy. Estoy siguiendo cada paso y olvidé quién soy....Te he echado de menos hoy, exactamente igual que ayer...”. Un minuto le bastó para recordar los años en que tocó en la banda con sus amigos. Un minuto para recordar cómo la noche en que fueron teloneros del grupo madrileño creyó tocar el cielo y cómo a partir de ahí todo fue cuesta abajo. Su escisión del grupo, su coqueteo con las drogas, su último concierto en solitario acompañado por una guitarra y su primera noche en la calle propiciada por las deudas.

Acabó la canción, se le cayeron las lágrimas y entonces escuchó un pitido procedente del reproductor. Había llegado un mensaje... “Te quiero, dime que me perdonarás por los errores del pasado"...

Día mundial de la poesía

"Yo no sabía que

no tenerte podía ser dulce como

nombrarte para que vengas aunque

no vengas y no haya sino

tu ausencia tan

dura como el golpe que 

me di en la cara pensando en vos"

Juan Gelman

¡Sorprendente!, al menos

Increíble, pero cierto. A Inda lo destinan a Veo7 y ponen en su puesto a un completo desconocido para el mundo periodístico madrileño. Hablamos de Óscar Campillo, el hasta ahora Director General de Radio y Televisión Castilla y León. Lo dicho, increíble, pero cierto. Se nos va un tipo al que muchos odiaban por su forma de entender la profesión y sobre todo por su exacerbado sensacionalismo, que en ocasiones rozaba lo absurdo. Un tipo chapado a la antigua, que bebió muchos años de la filosofía de Pedro J. al amparo de la dirección de El Mundo Mallorca, y que fue el elegido por “el de los tirantes” – como dice mi padre – para dirigir el primer diario de España.

Su trayectoria está llena de muchos claros y pocos oscuros. Inda ha conseguido batir récords de audiencia en MARCA.com (es la página más vista en español) y junto a Paco García Caridad (otro que no despierta muchas simpatías) ha colocado a Radio MARCA (700.000 oyentes) en un puesto más que respetable dentro del espectro radiofónico. Por no hablar del periódico, que a día de hoy sigue siendo el de mayor difusión.

Sus datos son impecables y difícilmente se pueden discutir. Incluso hay que reconocerle algunos hitos en lo estrictamente periodístico. Dos principalmente, el fraude de Ramón Calderón en la asamblea de socios y las exclusivas con respecto a fichajes como el de Mourinho o Cristiano Ronaldo, según dice el propio diario. Sin embargo, su paso también ha rozado lo esperpéntico, lo rocambolesco y lo surrealista. Y para verlo no hace falta irse “ ni a desiertos remotos ni a montañas lejanas” como decía Aznar el 11-M. Basta con hacer referencia a la última semana con “La quinta de Nemo”. 

Pero también con aquel famoso “¡Vete ya!” a Pellegrini, el “Acuerdo total por Villa” o el profano “Pim, pam, pum” que se filtra en el cuadro de Goya. ¡Qué decir de ellas!, salvo que no fueron demasiado bien recibidas por los compañeros de la propia profesión, que en el mejor de los casos lo vieron como un incentivo para reírse al llegar al quiosco.

Esos lienzos únicos de las portadas de MARCA le han enemistado con algunos sectores del público. Han provocado odio y amor de forma pareja. Sin embargo, y a pesar de todo, cabe preguntarse ¿Por qué Unidad Editorial lo destina ahora a Veo7 si los datos le avalan? Y ¿Por qué el elegido es Óscar Campillo? Un completo desconocido, aunque sea presunto amigo de Pedro J. (Trabajo en Diario 16 y fue responsable de El Mundo en Castilla y León). Y por último, ¿Cambiará en algo el periódico? I don´t know. El tiempo dirá. 

Antes de dormir

Estaba espeso. Pero se puso a escribir. No sabía que decir ni que hacer. No sabía si prefería dormir o aguantar hasta que alguna canción o la vieja radio de su habitación acabaran por cerrar sus parpados. Sin embargo, se puso a escribir. La Soledad, una noche más, facilitaba la tarea. Dejaba que las melodías sonaran, que las teclas acompasaran un tic-tac eterno y que los murmullos de la noche abrumaran al silencio con su amabilidad.

La Soledad, sí, ella. Blanca, como de costumbre. Callada, como habitualmente suele estar. Quieta, como aquella estatua que no desea moverse. Serena y plácida, como la noche en que Luis la vio por primera vez. Arrugada y sola, como el destino lo había querido. Siempre vestida de largo, cercana en sus gustos a la muerte, atractiva para el diablo, cariñosa con los desahuciados y excepcional con aquellos que la acercan a su regazo al calor de la noche y el duermevela. Ella, siempre atractiva a los ojos de algún joven incomprendido, de alguna pareja deshojada por el tiempo o de una señorita no correspondida por el destino deseado.

Ella fue la culpable de que Luis empezara a escribir bajo la lámpara de su habitación. Abrigado por la luz tenue del foco y un café con leche, comenzó a presionar las teclas. Tic-Tac-Tic-Tac-Tic-Tac. Un sonido repetitivo, acorde con la rutina y sumiso a la yema de los dedos. De fondo, acompañan Serrat y Silvio Rodríguez...Ojalá que la lluvia deje de ser milagro que baja por tu cuerpo, ojalá que la luna pueda salir sin ti...

Suena a paz y a alegría, a melancolía y añoranza. Suena mientras las estrellas se dicen adiós, mientras los amantes se dan la vuelta en la cama, mientras el mundo se encierra a pensar en su monotonía. Suena mientras el vestido blanco de La Soledad comienza a moverse por la habitación. Mientras Luis sigue escribiendo. Mientras ella se aproxima con delicadeza, elegancia y calidez. Mientras su baile ciega los ojos del escribidor y los adueña de su brillo. Mientras tanto, comprende que ya tiene compañía y entonces deja de escribir.

Hasta mañana.

Sucede que a veces....

Hace un tiempo que no escribo en el blog por diversos motivos: El cursillo, los exámenes (aunque en menor medida), porque estaba liado con algún relato... En fin, muchas cosas. Sin embargo, no quería dejar abandonado este espacio, y tal como hice el día que lo inauguré, dejo aquí una canción de Ismael Serrano con su prólogo para a ver si me animo en los próximos días con alguna entrada propia, sin más, aquí os lo dejo.


Prólogo de Ismael Serrano en el directo "Un lugar soñado":

Cuenta la leyenda que el viejo Sísifo fue condenado a elevar una piedra a lo alto de una montaña para justo cuando llegaba a la cima, ver como resbalaba entre sus manos y rodaba ladera abajo. De esta forma, tenía que hacer el trabajo una y otra vez sin conseguir resultados, pero en eso consistía su condena.

El amor (y otras cosas), a veces se nos antoja una tarea tan ardua como la que le fue encomendada a Sísifo. Y a veces, también, podemos llegar a pensar que ciertos fracasos son ineludibles. No siempre es así, nada está escrito o predeterminado, es más, la excusa más cobarde suele ser culpar al destino. A veces un rayo de felicidad, un destello de luz se cruza por tu camino y hace que cambien tus planes, sucede a veces que algo te eriza la piel y te rescata del naufragio.

Confiemos en los rayos de luz por muy mal que vayan las cosas...

El Estudiantes no consigue romper el hechizo de la Caja Mágica

El hechizo de la Caja Mágica sigue vigente un día más, y ya van 16 partidos desde que comenzó el año. El Real Madrid no sabe lo que es perder vistiendo la camiseta de local desde que se trasladó a su actual estadio. Hoy lo hizo contra su eterno rival, el Estudiantes, por 82-61, consiguiendo su quinta victoria seguida en ACB. Y no le costó gran cosa, apenas diez minutos, un periodo de tiempo ínfimo en baloncesto, pero suficiente para doblegar a un equipo que no existió durante todo el encuentro.

Los de Casimiro salieron del túnel de vestuarios sin espíritu y sin esperanzas de ganarle a los blancos, una destreza difícil de entrenar, que explica que 10 minutos después de empezar el partido tan solo sumaran 10 puntos. Una anotación que podría ser benéfica, para justificar su presencia en el derbi, pero nunca digna de un equipo profesional. A su vez, los de Messina salieron a resolver rápido, mantener su racha y pasar página.

Dos caras de una moneda; el resumen del baloncesto y la metáfora de lo que viene siendo el Estudiantes durante toda la temporada. Un equipo fabricado a cara y cruz, que igual le gana al Barça que pierde contra el CAI Zaragoza, que igual le gana al Baskonia pero pierde contra el Manresa en su estadio. La historia de una plantilla capaz de cualquier cosa, incluida la cláusula de irse con una ventaja de 16 puntos al descanso y caer derrotado al final del encuentro.

El Madrid, por su parte, decidió que lo mejor era quitarse el muerto rápido, dosificar las rentas durante todo el partido y cerrarlo con una inyección de moral. Muy fácil, teniendo en cuenta la pasividad de su rival, quieto en algunas fases del encuentro, espectador de lujo de los triples de Llull, de la resurrección de Velickovic y de la progresión de Suárez, que esta vez no quiso hurgar en la llaga de la institución que lo vio crecer.

Hoy no hizo falta brujería, le bastó a los blancos con salir a la pista y esperar que los colegiales cayeran a sus pies, mientras Begic veía con sorpresa como sus compañeros, deslegitimados en algunas ocasiones por la prensa y por su club, confirmaban ante su entrenador que son suficientemente válidos como para luchar por la Liga.

Los porcentajes no mienten, y cuando los del Ramiro le dan a los estadistas surrealismo, con un 13% en tiros de tres, es imposible ganar en feudo blanco. Máxime si Llull tiene su día (17 puntos), Velickovic resucita (10 puntos) y Tomic vuelve demostrar que ya no es una promesa anotando 13 puntos, consiguiendo 7 rebotes y alzándose con un 20 en valoración.

Del Estudiantes, el único que sobrevivió a la quema y al ridículo fue Pancho Jasen, que celebró su 400 partidos en ACB y se fue lesionado en el último cuarto, una mala noticia, para un día agridulce y una derrota dolorosa.

Real Madrid: Tomic (13), Prigioni (5), Suárez (8), Felipe (9), Mirotic (4), Rodríguez (0), Velickovic (10), Garbajosa (3), Vidal (0), Fischer (6), Llull (17), Tucker (7).

Estudiantes: Oliver (6), Ellis (0), Asselin (4), Welsch (8), Clarck (6), Granger (5), Gabriel (5), Jasen (11), Jaime (0), Sergio (2), Blanch (0), Caner-Medley (14)